Не очень подростковое, но уже несколько раз просили про Хайфу. Стишок был написан в самом начале нашей дружбы с В.Т. в ответ на его просьбу рассказать о моем городе. Во время Второй Ливанской.
Над городом моим лежачий месяц.
Под городом моим морская дрема.
Мой город нынче ничего не весит
И не имеет формы и объема.
Мой город – прокаленный, пропыленный,
Без лоска и изысканного глянца –
Стекает по шершавым рыжим склонам,
Как мягкие часы с картин испанца.
С пространством перемешивает время,
Переплетает линии и звуки –
Не помещаясь в рамки измерений,
Доступных здравомыслящей науке.
Мой город пропитался облаками
И запахом подсоленного лета.
Неровных улиц мелкими стежками
Приметан он к поверхности планеты.
Он многокрыл, бесстрашен и беспечен.
И не взлетает только по привычке
Спокойно дожидаться каждый вечер
Меня в неторопливой электричке.
А у меня важнее нет работы,
Чем каждый вечер по дороге к дому
От странного опасного полета
Удерживать мой город невесомый.